Ser poeta

Se ser poeta é não ser
Eu sou o que não seria
Perco o chão num estremecer
Ser poeta é ser um dia

Se poeta, eu já não sou
Imagem o que eu era
Se um dia já passou
Tenho a noite á minha espera

A minha vida é um momento
Que vivo dia á dia
Um verso, um pensamento
Sou poeta do que sentia

Rui Luis

Ode à Alegria

Alegria!
A pena que tenho em não estar triste.
E ver um surto constante que não existe.
Alegria!
O sabor alegre do que dura pouco.
O vôo leve, o grito rouco.
Alegria!
Que fazes vítimas os que não sabem
da tua manha, e que solenes não fazem
o que a ti te empenha.
Alegria! Oh, alegria de não sorrir!
Alegre em ver-te e não sentir!
E que pena tenho de não fugir.
Alegria!
Doença que me curou.
Fogo que me marcou.
Alegre, pintei o espaço vazio.
Alegre, espantei a cor em mim.
Oh, alegria! Porque não me viu.
Oh alegria, porque és assim?

Rafael Neves

Aqueles que já passaram

Morriam os vivos, viviam os mortos. Fugiam ao tempo, corriam o vento: eu sentia-os, a gélida lâmina que ceifava a cor, a alma. Eu sentia-os: a dura respiração, o sono abrupto. Eu sentia-os; o grito no silêncio, o grito antes do grito, e o grito antes desse. Eram eles, eles que não se veêm, que não se ouvem, que não se sentem. Mas eu sentia-os, a assobiar nomes cujas traduções não existem, a prever um fim antecipado, um fim. Perguntava a esses que já passaram como tinham ido, porque tinham ido. Recebia nada mais do que merecia - angústia e desespero. "Foi a angústia e o desespero que os levou", pensava. "Talvez pela ausência de sentido, ausência de respostas."
Sempre achei que tinha razão. Mas hoje, ainda os sinto. Hoje, ainda não me dizem o que quero saber. Hoje, ainda mortos, não me dizem como viver. Calam o silêncio e veêm-me crescer. Aqueles que já passaram a cinzenta fachada, são aqueles que veêm tudo, mas que não sabem nada.

Rafael Neves

Taciturno momento

De manha! Minha mente paira sobre a ideia constrangida, pondera afogar as mágoas medíocres em versos apaixonados.
Ah! Ingénua mente de coração mole, a imagem que ela carrega tão sedutoramente já não me atormenta, pois agora sim, tenho pena dela. A tela mágica desenha um corvo branco, único e majestoso como a poesia e o amor.
Tristeza? Pobre desgraçada que flutua na memória da alegria e ao tentar lembrar-se do esquecimento que nunca teve, ela desfalece neste misericordioso dia. A noite seca de meus olhos chuvosos, abafam o sol e sua luz que outrora me iluminaram.
Estais triste ou feliz? Pergunta minha mente enamorada de uma forma sarcástica. A resposta saberás no limiar da grandeza, onde filosofia em verso que incitarei na única e futura noite vivida por mim. Encontro-me taciturno, pois não te carrego, estou feliz na infelicidade de um livre fardo que não me merece, esse fardo?
Minhas lágrimas petrificadas e guardadas numa pirâmide que me imortaliza.
Honrosa princesa do lago, amar-te-ei como esperais, sois vós que me atormentais neste esplendor amoroso? Não sei quem sois, mas de certo que és quem sonhei.
Ao matares-me em teus cabelos, dignos de uma ninfa da floresta, meus olhos circundantes fitam a magia dos teus.
Ao enfeitiçares-me, torno-me semelhante a minhas lágrimas e estático, eu jazo neste momento solene. A rosa negra que transportas tão delicadamente, já me caracterizou num amor anterior em que morri. Voltei! Voltei à realidade, aqui sim existem metáforas verdadeiras, a vida é um drama tranquilizante, acolhe-me e traça-me um destino sonhado, onde poetas voam sobre adegas e casam com sereias míticas e esbeltas.
Grito ao mundo desesperançado e louco, que transporta quem eu sinto:
- Fugi do vosso amor, não correrei ao encontro dele, pois onde o mesmo se encontra. Incestos são praticados.
Quero-te e desprezo-te amor que não amo. Calo-me!... e de repente a resposta desse amor, provem de um vento desordenado que entra pela minha janela.
A musa que quero voa com borboletas durante um mês infinito, e eu? Oh pobre poeta escasso de inspiração, a tal? Exilou-se em meu leito de versos, deixando à minha vista uma nova tela, onde se encontra desenhado um corvo preto, que espicaçou esta prosa inacabada e doentia.
Já não sinto a falta do que não perdi, apenas nunca tive o que jamais esqueci. Desejo a comoção e na vida não a tenho, minha janela, em meu auxílio chama-me, pereço com ela vastos minutos onde um monólogo surge.
No fim desta manhã momentânea, eu apercebi-me:
Este amor é desejado e não necessário de momento, eu não estou a viver a realidade neste impasse triste, eu vivo um sonho oportuno em que estou prestes a acordar.
Num momento, num sonho, aí sim taciturnamente saberei quem sou, eu não sou eu, serei o sonho que alguém sonhou.

Rui Luis

A vida queima

Ri o poeta inspirado na tortura, num pestanejar o mundo arde a dançar com demónios, cisnes negros voam num desfile de chamas.
o brilho cega o magnata e seus néscios e a utopia do homem agora é viver, referindo-me á sobrevivência como uma realidade, mas pergunto-me, quantas pessoas vivem sabendo que estão vivas?
Ainda não me achei neste inferno ensopado em ouro negro, insólita e indignada natureza, pobre mãe de filhos mortos.
Queimei-me, porque vivo?

O mundo pede boleia
Ao universo paralelo
Este palco sem plateia
O futuro do que era belo

A esperança fala comigo
Pedindo ajuda á poesia
Oh! Verso meu amigo
O mundo é de quem o cria

Rui Luis

Identifica-te

Vejo a génese do pensamento como um fim a não atingir nada, ou seja, para quê pensar se não sento?
Visto de outra forma, para quê idealizar, se a minha ideia diverge das outras? É como se o sentir fosse a única coisa a que eu posso chamar minha e tua, pensar é de tal forma relativo, pois o amor é que é sentido por todos, mas de formas diferentes, enquanto o meu pensar pode ser o ideal de alguém e ao mesmo tempo outra pessoa ter esses pensamentos também, daí a especialidade do sentir, pois ninguém sente igual a ti.
Outrora, se eu sinto? Racionalizo, mas nada me contrapõe se de facto o meu sentir é errado, deixa-me explicar, todo o sentir é meu e o pensar foi enraizado na minha mente.
O que me leva a concluir esta génese ou tentativa da mesma. Posso me pôr aqui a escrever o que penso, mas não, concluo ao dizer que toda a minha alma rege-se de um ideal, que ideal? o meu...
Toda a poesia que sinto é pensada, mas de forma a ficar perfeita para quem a lê, se ao leres isto não te identificares, compreendo, mas reclamo à tua mente ignóbil:
-Perdoa este pensador que não sente!
Toda a forma de poesia é bela, desde que seja sentida e como consequente verdadeira, todo este contracenso morre na ideia de não ser poeta.
Eu não sou poeta, sou eu, a poesia é o que sinto e tudo o que foi pensado já não passa de uma ideia a vaguear nas folhas sentidas.
Percebe-me!
Sente-me e não me penses.

Rui Luis